La vida es una moneda, quien la rebusca la tiene, ojo que hablo de monedas y no de gruesos billetes. Mi vida es una hoja en blanco, un piano desafinado, diez dedos largos y flacos y un manojo de palabras. Sólo se trata de vivir esa es la historia, con la nariz en el ojal, con la idiotez y la cordura de todos los días, a lo mejor resulta bien. La gente sueña que sueña, la calle sigue que sigue, el taxi gira que gira, el cielo y la ancha avenida. Los días cantan la historia del hombre al borde del hombre, los días cantan mañanas, los días no tienen miedo. Sólo se trata de vivir esa es la historia, con un amor, sin un amor, con la inocencia y la ternura que florece aveces, a lo mejor resulta bien. Si nos inunda el asfalto de sensaciones profundas, gocemos bien nuestro ahogo que es nuestra imagen fecunda.
